Je voudrais mourir dans un endroit gratuit

sans rupture et sans souffrance

sans fleur ni couronne

sans haine et sans crainte

sans compas ni crayon, ni double décimètre

rien qui permette de compter ou calculer

- peut-on mesurer la violence d’un chagrin

ou la puissance d’une histoire d’amour ?

 

Je voudrais mourir dans un endroit calme

où, sur des panneaux lumineux, les horaires de départs

se confondraient avec les horaires d’arrivées

où le silence pourrait s’apprécier en chants d’oiseaux

où, dans le murmure léger du vent, j’entendrai Jean-Louis Trintignant

me dire à l’oreille quelques poèmes de Desnos ou de Prévert.

 

Je voudrais mourir dans un endroit ouvert

avec de l’océan, des vagues et des rochers

de longues plages de sable blanc

j’aimerais bien qu’il y ait aussi un peu de brume

et surtout de l’amour que l’on pourrait deviner

derrière chaque brin d’herbe

avec des regards perdus sur l’horizon

et la lumière clignotante d’un phare

(un éclat blanc toutes les 15 secondes)

et

il serait 19h48 un vendredi soir de septembre.

 

 

Merci à Pauline Picot à qui j'ai emprunté les "entrées" de chaque paragraphe

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Un jour j’inventerai un poème qui aura pour titre :

les pierres se souviennent

ou …des pierres dans mon jardin

peu importe !

 

J’habiterai un pays peuplé de poètes

ensevelis sous les bombes

j’écrirai avec des mots trempés dans le sang

l’histoire de Farid, Ahmed, Yasmina et Jacob

d’Isaac, Myriam et Sarah

et aussi celle de David

dans l’ombre douce d’un arbre mort

immobile, apaisé

les mains au fond des poches

David, luttant contre Goliath

David, attendant le miracle

tout au long du chemin de ses années

il aura le regard piquant comme le yucca

dans un jardin de Palestine

guettant ses premières fleurs

malgré les éclairs bleutés sur les ruines

et l’écho violent des explosions

il gardera l’espoir fragile

de l’oiseau perché sur des barbelés

dont l’œil étincelle au soleil matinal

 

Oui, un jour j’écrirai un poème

un poème empli de tendresse

pour vous mes frères et mes sœurs

là bas dans vos pays barbouillés de rouge.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Le poète palestinien Refaat Alareer est mort le 8 décembre dans une frappe israélienne survenue dans la bande de Gaza.

 

 

Un jour j’écrirai un poème qui aura pour titre

les mains pleines de rage

ou de pierres

ou de terre

ou de sang

... peu importe !

 

Chaque jour dans ce pays d’exil

l’amour sera dépouillé écorché

dépiauté à l’ombre des chiens

les fleurs d’amandiers auront perdu

le parfum des collines

et nous apercevrons la fièvre

tout au bout des canons

le désert habitera une chaleur tremblante

un homme

quittant le regard affamé des mouches

marchera sur des routes vagabondes

la poussière avalera ses pas

étranges et mesurés

un homme

sortira du miroir tendu de la terre

crachera sur les murs

en criant Palestine

avec pour seule arme

quelques noyaux d’olive

un homme...

un jour...

 

Un jour j’écrirai un poème

qui fera tomber les murs.

 

(Poème déjà mis sur le blog il y a 14 ans !)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

C’était un jour comme les autres, sans doute un peu plus chaud. On attendait la fraîcheur de la nuit, rêvant de somnoler au creux d’un gouffre, entouré d’eau glacée.

On était là, dans ce grand silence d’oiseaux et de ciel bleu traversé par le vol zigzaguant des papillons et le bourdonnement évaporé des mouches et des guêpes autour des fruits tombés du prunier.

Les avions ne laissaient aucune traînée blanche dans ce bleu immobile.

On percevait une toute petite brise dans les feuillages du tremble. Ça ressemblait à la respiration tranquille d’un nourrisson endormi sur le ventre de sa mère.

Le soleil n’en finissait pas de sombrer à l’horizon mais il n’éclairait plus que les cimes du chêne et du tilleul devant la maison.

Tous ces moments qui s’allongeaient sereinement entre les arbres, ce calme profond qui gagnait la nature, ça laissait les poètes sur le bord de la route. Ils ne trouvaient pas les mots à la hauteur de ces instants fugaces.

Alors, à tout petits pas, la lumière s’est effacée et l’ombre est arrivée. Pas n’importe quelle ombre, celle qui est chevillée à nos corps et qui ne nous lâche jamais ; on la promène partout comme un chien accroché à sa laisse s’arrêtant régulièrement et déposant deux ou trois gouttes d’urine pour recouvrir l’insignifiance de nos traces.

Brusquement j’ai eu envie de pleurer, sans véritable raison. Pleurer sur ma vie, sur le temps passé et le peu de temps à venir. Je ne savais pas d’où me venait cette mélancolie absurde, alors que ce soir-là s’étendait encore plus paisiblement que beaucoup d’autres soirs.

J’ai repensé à cette phrase que j’avais notée dans un de mes nombreux carnets. Elle est d’Edmond Jabès dans son ouvrage « Le livre du dialogue » : « Il faut à la clarté beaucoup d’ombre pour éblouir ». J’ai ravalé mes larmes, avec une pointe de regret. J’ai esquissé une grimace pour faire ressortir un peu de joie sur mon visage, car j’entendais des enfants qui s’approchaient les bras chargés de promesses, que j’aurai voulues immortelles.

 

Une étrange pensée me vient à l’instant

et s’il

s’il ne pleuvait jamais plus

oui

jamais la moindre

la moindre goutte de pluie

pendant tout l’été

à partir de maintenant aujourd’hui

aujourd’hui au début du mois de juin

comme une punition infligée par

par un Dieu écolo ou

ou un diable vengeur

avec tout ce qu’on a fait à notre pauvre planète

les avions les camions les autoroutes les nitrates les élevages industriels les gaspillages les dépôts de plastiques dans les océans tous les

les hydrocarbures les carrières de métaux lourds précieux rares et tout le reste

tellement tellement de

et nos longues impatiences nos folles envies nos drôles de besoins

nos besoins fabriqués de toute pièce pour

pour quoi

rien de nécessaire d’indispensable

rien d’essentiel à la vie

la vie de tout le monde les hommes les femmes les enfants les arbres les

les fleurs les insectes les champignons les oiseaux

tout

tout ce qui est sur la terre dessous dans l’air dans l’eau

maudits sommes nous d’avoir tué la nature

à petit feu puis à grand

à très grand feu notre terre mère

trop tard pour pleurer

pour recoudre le soleil

caresser admirer traverser les nuages chargés de pluie de  neige de grêle ou de

de giboulée de brouillard de

trop tard

alors punis

plus une goutte en été

possible

plus une goutte d’eau

eau secours

on va craqueler devenir sec brûler comme de la paille

foutue paille

pas un grain de prévoyance d’intelligence de respect de

de lucidité

pas un gramme

bon bon bon

heureusement on a encore de la réserve on a pompé pompé pompé dans les nappes

rempli les piscines les bassines les mégas bassines

et si

si ça ne suffit pas on fera des

des prières à tous les saints Patern Médard et surtout

Sainte Soline

 

 

 

 

 

 

 

Quand la brume, le froid, la bise s’en viennent

oh mon cher Bruno le Maire

avant que n’arrive l’hiver

je t’en prie, viens me rassurer

à grands coups de belles pensées citoyennes

Je voudrais que tu me dises

alors que fondent les banquises

comment m’habiller et me protéger

de ces futurs frimas

sans aller chez IKEA.

Donne moi des conseils qui me réconfortent

car le vent glacé va souffler à ma porte.

Et vous tous qui nous gouvernez

en vous donnant mille et une peines

dans cette ville en bord de Seine

j’espère que vous le sentez mon désarroi

oh bienheureux sociétaires de cette comédie républicaine

où s’agitent des ministres à la cour du roi

dites moi où trouver

quelques kilogrammes de pellets

et deux ou trois pulls à col roulé

pour qu’une douce chaleur de 15 à 17 degrés

envahisse à nouveau mon foyer

Faut-il que je garde les cartons de ma machine à laver

pour pouvoir m’y envelopper ?

Ou faut-il laisser mon compteur Linky

faire des coupures automatiques

afin qu’il y ait toujours de l’électricité

dans les sous sols de l’Élysée ?

Oh Bruno, mon doux, mon tendre, mon beau Bruno

je voudrais tant que tu me soutiennes

même si cette chanson n’est pas la tienne

car tu l’as recopié je crois

dans les cahiers de notre bon roi

Si par malheur tu m’abandonnes

à la fin de cet automne

j’ai peur pour toi mon beau Bruno

le peuple pourrait monter au château

refaire le coup de la Bastille

et te planter quelques banderilles.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Lui / Elle (la lune et le soleil)

 

Lui ; a-t-il encore du soleil à vivre avec la mort qui le guette sur le seuil de sa maison ? Il sort cependant tous les jours pour arroser les fleurs sur la tombe de son dernier amour, car il a décidé que cet amour serait le dernier.

 

Elle ; avec sa face de lune toute fripée, se tient derrière la fenêtre, guettant le moindre cri d'enfant sur la balançoire au fond du jardin. Vide, sa vie, desséchée, comme l'herbe de la pelouse après un été beaucoup trop sec.

 

Lui ; pourquoi ne vient-il pas lui offrir une ou deux roses au lieu de les faire mourir parmi les morts, alors qu'il la connaît depuis l’enfance et qu’il passe quotidiennement devant chez elle, sans croiser une seule fois son regard ?

 

Elle ; pourquoi ne sort-elle pas pour lui offrir un café, une citronnade ou un verre de rosé ? Non, elle reste immobile, comme un papillon épinglé sur un buvard flétri, elle n’espère même plus le moindre petit rayon de soleil entre deux nuées.

 

Lui et elle ; ils préfèrent regarder fondre le ciel entre leurs mains décharnées. Leurs sourires sont devenus comme eux : invisibles. Alors qu’ils auraient pu s’aimer (ou faire semblant) et mettre un peu de désordre dans le temps qui leur reste.

 

 

 

 

 

 

 

Je me tiens au bord

tout au bord de la peau du fleuve

Sur l’autre rive un cri s’éloigne

en tremblant derrière le talus

Silence de l’eau

du temps qui coule

Sur la branche

le regard de l’oiseau

s’envole

Je me tiens tout au bord

de ses ailes

sans un nuage

libre

libre de rester là

dans l’herbe

d’être l’herbe et la terre

et le fleuve

et ce morceau de bois

qui s’entortille dans les flots

et la barque noire

sur la berge

et le train qui apparaît

derrière les arbres

et les ruines d’un moulin

tout en haut du coteau

et le bruit des voitures

et les vignes ensoleillées

et…

 

Je me tiens debout

tout au bord

d’un chemin inhabité

riant à corps perdu

avec éclat

 

Je suis du côté du soleil

et de tout ce qui se lève le matin.

 

 

 

 

 

 

 

Je voudrais simplement, j’insiste, simplement, vous dire que j’ai creusé la terre de mon jardin pour y enfouir mes secrets. Quand le trou a été assez profond j’y ai jeté des mots, comme des roses sur un cercueil, des mots que j’avais oubliés depuis longtemps, trop occupé que j’étais à poser des clôtures tout autour de ma vie pour me protéger de je ne sais quoi.  Je me suis penché pour regarder ces lettres mélangées qui dansaient une drôle de sarabande. Mais mon jardin en avait vu bien d’autres.

À mains nues, j’ai bouché cette fosse et nivelé le sol. Puis j’ai planté à tout va, semé à tout vent et je suis rentré dans ma maison, à l’ombre de ma mémoire impatiente, boire un verre de vin blanc que j’ai vidé à grands coups de silence. J’ai attendu que tout pousse et me pousse, que tout lève et me relève… j’ai attendu, simplement.

Pendant ce temps les nuages s’envolaient, les oiseaux traversaient les feuillages, du bleu se réveillait derrière la brume et l’horizon devenait lumière.

Aujourd’hui le jardin me sourit, me tend la main et m’offre ses couleurs. Je contemple ce qui me reste à aimer. Je sais que, si un jour je me mets à genoux, ce ne sera jamais pour prier, supplier ou louer un dieu quelconque, ce sera pour éclaircir des carottes, simplement.

 

 

 

 

 

 

 

J’aime les gens qui poétisent, s’alcoolisent, aromatisent, construisent, analysent, ironisent, décolonisent, clochardisent, sympathisent, angélisent, cicatrisent, fraternisent, théâtralisent … et même aussi ceux qui s’autodétruisent et agonisent…

Mais je n’aime pas du tout ceux qui capitalisent, cléricalisent, délocalisent, interdisent, globalisent, dollarisent, diabolisent, crétinisent, catéchisent ou tyrannisent.

Je crois bien que je vous aime vous aussi, gens qui chantez, doutez, marchez, rêvez, cherchez, donnez, écoutez, jardinez, offrez, osez, pleurez, souriez, regardez, écrivez …et aussi vous qui tremblez et tombez.

Même si, finies les embrassades, les calinades, les cajolades et les accolades ;

même si le virus, en gros bêta, épuise toutes les lettres de l’alphabet grec entre alpha et oméga ;

même si certains comptabilisent, trésorisent à coups de millions lors de chaque injection et remplissent les grosses bourses des actionnaires de « big-pharma » ;

…je vous aime,

Je vous aime, comme j’aime le soleil, la pluie, la lumière, la musique, la terre de mon jardin, le vent dans les cheveux, le café et le vin rouge, un sourire sur le trottoir, mon reflet dans tes lunettes, les choux à la crème ou les ciels d’orage.

Je NOUS aime en cet instant, même s’il dure très peu de temps.

Même si le monde est en feu, aucune joie n’est vulgaire.

Alors, prenons soin de nous et jouissons de tout, ici et en tout lieu.