Je voudrais mourir dans un endroit gratuit

sans rupture et sans souffrance

sans fleur ni couronne

sans haine et sans crainte

sans compas ni crayon, ni double décimètre

rien qui permette de compter ou calculer

- peut-on mesurer la violence d’un chagrin

ou la puissance d’une histoire d’amour ?

 

Je voudrais mourir dans un endroit calme

où, sur des panneaux lumineux, les horaires de départs

se confondraient avec les horaires d’arrivées

où le silence pourrait s’apprécier en chants d’oiseaux

où, dans le murmure léger du vent, j’entendrai Jean-Louis Trintignant

me dire à l’oreille quelques poèmes de Desnos ou de Prévert.

 

Je voudrais mourir dans un endroit ouvert

avec de l’océan, des vagues et des rochers

de longues plages de sable blanc

j’aimerais bien qu’il y ait aussi un peu de brume

et surtout de l’amour que l’on pourrait deviner

derrière chaque brin d’herbe

avec des regards perdus sur l’horizon

et la lumière clignotante d’un phare

(un éclat blanc toutes les 15 secondes)

et

il serait 19h48 un vendredi soir de septembre.

 

 

Merci à Pauline Picot à qui j'ai emprunté les "entrées" de chaque paragraphe

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Un jour j’inventerai un poème qui aura pour titre :

les pierres se souviennent

ou …des pierres dans mon jardin

peu importe !

 

J’habiterai un pays peuplé de poètes

ensevelis sous les bombes

j’écrirai avec des mots trempés dans le sang

l’histoire de Farid, Ahmed, Yasmina et Jacob

d’Isaac, Myriam et Sarah

et aussi celle de David

dans l’ombre douce d’un arbre mort

immobile, apaisé

les mains au fond des poches

David, luttant contre Goliath

David, attendant le miracle

tout au long du chemin de ses années

il aura le regard piquant comme le yucca

dans un jardin de Palestine

guettant ses premières fleurs

malgré les éclairs bleutés sur les ruines

et l’écho violent des explosions

il gardera l’espoir fragile

de l’oiseau perché sur des barbelés

dont l’œil étincelle au soleil matinal

 

Oui, un jour j’écrirai un poème

un poème empli de tendresse

pour vous mes frères et mes sœurs

là bas dans vos pays barbouillés de rouge.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Le poète palestinien Refaat Alareer est mort le 8 décembre dans une frappe israélienne survenue dans la bande de Gaza.

 

 

Un jour j’écrirai un poème qui aura pour titre

les mains pleines de rage

ou de pierres

ou de terre

ou de sang

... peu importe !

 

Chaque jour dans ce pays d’exil

l’amour sera dépouillé écorché

dépiauté à l’ombre des chiens

les fleurs d’amandiers auront perdu

le parfum des collines

et nous apercevrons la fièvre

tout au bout des canons

le désert habitera une chaleur tremblante

un homme

quittant le regard affamé des mouches

marchera sur des routes vagabondes

la poussière avalera ses pas

étranges et mesurés

un homme

sortira du miroir tendu de la terre

crachera sur les murs

en criant Palestine

avec pour seule arme

quelques noyaux d’olive

un homme...

un jour...

 

Un jour j’écrirai un poème

qui fera tomber les murs.

 

(Poème déjà mis sur le blog il y a 14 ans !)