Je voudrais simplement

j’insiste, simplement

une jolie maison au bord de quelque chose

mais pas trop au bord quand même - il faut laisser de l’espace libre pour que jouent les enfants, qu’ils se mélangent, chantent et crient avec les oiseaux - au bord d’un quelque chose qui ressemblerait à une mer bleue et transparente sans plastique, sans déchets, sans trainée de pétrole

une mer farouche remplie de poissons et de belles histoires de sirènes, de voyages

dans cette jolie maison il y aurait

des gens ordinaires qui auraient un peu peur de l’amour

une très vieille dame entourée de petits chats gris comme ses yeux

il y aurait aussi une petite fille déguisée en princesse avec des larmes brillantes dans ses cheveux

quelques poèmes accrochés dans un grand bouquet d’herbes sauvages

plusieurs verres de vin blanc sur la toile cirée de la table de la cuisine

des paires de pantoufles toutes mélangées au pied d’un escalier en pierre

une fenêtre ouverte sur un jardin couvert de fleurs où se reposerait une très belle et troublante inconnue avec un chapeau jaune et noir

et devant la porte de la maison il y aurait

un cheval boiteux et sa petite carriole pleine de foin

un arbre blanc, très haut, doucement balancé par le vent et l’on percevrait à travers les branches la chanson de Léo Ferré « Avec le temps »

au loin on remarquerait une colline verte entourée d’un nuage de rêves sombres et mal réveillés

et plus loin encore, mais on ne la verrait pas, il y aurait la misère, en train de bouffer sa soupe (et sa colère) froide et ça ferait des grands slurp comme dans la chanson de Jacques Brel, mais on n’entendrait rien, trop occupés que nous serions à déguster notre foie gras après avoir déballé nos cadeaux inutiles.

Finalement, j’insiste,

finalement, je ne la voudrais pas cette jolie maison !

Je crois que je vais retourner avec celles et ceux qui font du bruit en avalant leur soupe et leur colère (jaune... et noire !).

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Vieux, très vieux

peau creusée par le temps

peau flasque qui s’écroule

se souvient

de tout ce qui a été dévoré

par les chiens au fil des années.

 

Vieux, très vieux

avec des mots tordus

mort-murés

dit des choses qui inquiètent

oblige à regarder la mort

exactement

précisément notre mort

qui se tient sur le seuil.

 

Regardez-le

un souffle

et il s’envole

dans la lumière ou l’obscurité

on ne sait pas

on ne saura jamais.

 

Pleurez si vous voulez

si vous pouvez

larmes ou caresses

ne changeront rien

il y aura des soirs

il y aura des matins

anéantis

engloutis.

 

En rire

encrer encrier

écrire la nuit avenir

ravalement de façade

mais voir les oiseaux

se fracasser sur nos vitres

teintées d’inconscience

abandonner les mots insignifiants

jeter la parole

sur des sentiers impraticables

ici ou ailleurs

quelque chose de noué

dans la gorge

langue étrangère

noyée en mer des sarcasmes.

 

Et aussi, aussi

nous serons nus

sans autre peau que la colère

colère de passage

attrape nigauds

immense chagrin

dans les yeux bleus

d’un ciel sauvage.

 

Mais surtout, surtout

nous pourrons peut-être

chanter dans les cimetières

mariner entre les tombes

en compagnie des particules

entre jouissance et mélancolie

partager la folie du vent

sur nos épaules

endormies

en ouvrant les plis de nos rêves.

 

Et encore, encore

même si l’improbable est certain

il sera toujours temps d’apprendre

le sable et la vague

la cicatrice et la plaie

l’ombre et le feuillage

la pluie et le sanglot

la mort et l’horizon

 

Et puis enfin, enfin

une vieille femme dans la neige

ses yeux comme deux lacs verts

l’aube dans ses cheveux.

 

 

"Nuages" de Django Reinhardt

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Je vous parle d’Aznavour (Shahnourh Varinag Aznavourian)

de Tristan Tzara, de Zinedine Zidane, de Fernando Arrabal,

de Tahar Ben Jelloun, de Tcheky Kario, de Rachid Taha,

de Django Reinhardt, de Leïla Slimani.

Je vous parle de tous ces français avec des noms étranges

de la dernière chronique de François Morel sur France inter

et d’Annie Cordy (Léonie Cooreman) qui n’est pas encore morte.

 

Je vous parle de tout ce qui se mélange

des courants d’air entre deux portes

des douces chaleurs de l’automne

des dernières guêpes dans nos assiettes.

 

Je vous parle de ce qui va trop vite ou trop lentement

de l’orgueil des hommes et de l’étonnement des enfants

du mystère imperceptible de la vie.

 

Je vous parle des amours impossibles

des seigneurs de la guerre

de mes parents et de mes amis sous la terre

de la rougeur d’un soir d’octobre

d’un ciel rempli de trainées d’avions.

 

Je vous parle des histoires oubliées

de la belle et la bête

de Blanche Neige et de son nain très enrhumé

de la tristesse de Chopin

et de la chevauchée des Valkyries.

 

Je vous parle de la nature sacrifiée

des couleuvres avalées par Nicolas

du cri de la hulotte sur le toit de la grange

de celles et ceux qui arrivent au pouvoir et s’en délectent.

Je vous parle du crépuscule des dieux.

 

Je vous parle de celui qui grimpe avec audace

mais qui n’arrive jamais au sommet

je vous parle de celui qui cherche désespérément l’ascenseur prétendument social

et qui dégringole plus bas que terre

persuadé que tout est de sa faute, de sa très grande faute

et c’est pourquoi il supplie la toujours Vierge, les Michel,  Gabriel et Raphaël ainsi que tous les saints sacrés, de le conduire à la vie éternelle.

Je vous parle de ceux qui disent « Amen » à tout et à n’importe quoi.

 

 

Pour accompagner la lecture :

 

"La marseillaise" de Stéphane Grappelli et Django Reinhardt