Faudra-t-il attendre

que notre cœur bouillonne

que notre sang frissonne

que la nuit ait perdu

ses beaux yeux sombres

dans le creux des vagues

pour apercevoir l'enfant

torse nu au sommet d'un rocher

rire comme un fou

marcher dans des friches océanes

piétiner les roses de nos jardins trop sages

et crier face à la tempête

des mots que l'on ne peut comprendre

embourbés que nous sommes

dans le foutre de nos mélancolies ordinaires.

 

Il suffirait sans doute

de tripoter les mots

de les faire jouir

de leur ouvrir des marges

Il suffirait

d'arracher les brisures de nos rêves

de renoncer à tout posséder, à tout connaitre

et ne garder que l'inutile.

 

On pourrait alors

se coucher dans l'herbe

caresser la main du vent

On pourrait

écouter frémir les bourgeons

dans le secret d'un buisson

On pourrait

laisser nos valises

au milieu du chemin

On pourrait

inventer quelque chose

d'absurde, de mystérieux

une histoire

pleine de bateaux et d'oiseaux

de sourires et de cascades

de traces et de sable

une histoire

à revivre.

 

---------

 

 

 

 

 

 

 

 

Le temps est nu

le jour se déshabille

les chiens ne sortent plus

le brouillard pèse sur les épaules de la forêt.

 

Le silence des pierres emplit nos chemins.

 

On attend des mots qui ne viennent pas

enfermés, ligotés sur la langue de nos secrets.

 

On contemple les terrains vagues

cherchant un jardin derrière les visages

un jardin d'ombres douces

accroché aux branches d'une flamme

d'un blanc étrange.

 

C'est l'heure de regarder les yeux de la nuit

sur les trottoirs inondés par nos reflets.

 

Le ciel a mis son chapeau de pluie

dans nos rêves d'étoiles tremblotantes.

 

On est cette lumière presque morte

qui réchauffe encore un peu

les couleurs de la vie.

 

Pour accompagner la lecture :

 

Liz story -In a sentimental mood (extrait)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  

 (Dessin de Claire Fauchard)

 

Nous dansons

Farandole blanche de la sève

à la lisière d'un nuage.

 

Aventuriers de l'horizon

passagers clandestins d'un temps découvert

piaillant des paroles inutiles

égrenées dans la vase

de nos pensées.

 

Nous dansons

à la recherche d'un réel

insoupçonné

d'un rêve qui se ferait marin

tout au bord d'un naufrage

étirant le voile de la nuit.

 

Nous attendons que l'aube tressaille

nous la cueillerons

la nommerons poème

mais n'en serons pas très sûrs.

 

Nous inventerons des mots

qui tirent la langue

des mots repliés en boule

sous la robe des vagues.

 

Des mots qui osent dire je t'aime

au souffle du vent.

 

Pour accompagner la lecture :

"Tokka" de Agnès Obel - Aventine