Faudra-t-il attendre

que notre cœur bouillonne

que notre sang frissonne

que la nuit ait perdu

ses beaux yeux sombres

dans le creux des vagues

pour apercevoir l'enfant

torse nu au sommet d'un rocher

rire comme un fou

marcher dans des friches océanes

piétiner les roses de nos jardins trop sages

et crier face à la tempête

des mots que l'on ne peut comprendre

embourbés que nous sommes

dans le foutre de nos mélancolies ordinaires.

 

Il suffirait sans doute

de tripoter les mots

de les faire jouir

de leur ouvrir des marges

Il suffirait

d'arracher les brisures de nos rêves

de renoncer à tout posséder, à tout connaitre

et ne garder que l'inutile.

 

On pourrait alors

se coucher dans l'herbe

caresser la main du vent

On pourrait

écouter frémir les bourgeons

dans le secret d'un buisson

On pourrait

laisser nos valises

au milieu du chemin

On pourrait

inventer quelque chose

d'absurde, de mystérieux

une histoire

pleine de bateaux et d'oiseaux

de sourires et de cascades

de traces et de sable

une histoire

à revivre.

 

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