Quand devant nous béton se dresse

Quand nos regards se heurtent aux pierres

Quand tous les rêves tombent en poussière

Quand nos pas tremblent sur passerelles

Il faut appeler son passe muraille

Jeter la clé, forcer le passage

Mettre de l'huile sur nos impasses

Pour faire valser les engrenages

Tournicoter et puis danser

Des paso doble des passacailles

Couvrir nos murs de passiflores

Et caresser tendres sirènes

Aux seins gonflés comme des pastèques

Alors la vie cligne de l'œil

Et retrouve ses hirondelles.

Pour accompagner la lecture :

 

Take away (piano connections & Marcs Boogie)

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Et nous voilà sous un ciel de neige

les oreilles dans le bourdonnement

d'un train immobile

et les yeux agrippés à l'éclat

d'une colline lactescente.

Quelques flocons voltigent encore

au dessus de cette gare improbable.

La neige a bloqué les aiguilles.

Nous sommes dans l'épaisseur du temps.

Nous avons renoncé à prendre

les commandes de la grande vitesse

qui gomme les paysages

et les fait ressembler à un défilé de mode

en accéléré.

Nous sommes à fleur de peau,

guettant la caresse de l'imprévu.

Un renard fier et arrogant

promène ses couleurs

dans un immense champ blanc;

un toit fume derrière un mince rideau d'arbres;

un voyageur sourit lorsque nos regards se croisent.

Nous avons en nous

cette rivière transparente

qui s'amuse et babille entre les pierres.

Alors, pourquoi pleurer,

trépigner, mordre ou rugir

à la gueule d'un téléphone portable.

Y a-t-il du temps qui se perd,

qui s'envole comme ça,

sans que personne ne s'y accroche,

du temps avec rien autour?

Nous avons devant nous

un matin descendu de sa branche

et deux petits pieds qui se bousculent

dans le ventre d'un printemps à venir.

La beauté est dans l'instant.

Nous parviendrons à la tenir

un peu au creux des mains,

puis nous soufflerons sur ses ailes

pour qu'elle rejoigne,

si elle le veut bien,

le chant des oiseaux

et le rêve des enfants

dans nos jardins intimes.

Nous serons fatigués,

d'une fatigue douce et tiède.

Et tout recommencera.

Le temps ronronnera à nouveau.

L'invisible sera derrière nous

et nous attendrons qu'il nous rattrape.

Nous marcherons droit

en respirant la terre

et en clignant des yeux dans la lumière.

Nous n'aurons aucun regret.

Pour accompagner la lecture :

 

Mozat, concerto n° 27

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