Qu'est-ce que la poésie ?
La poésie c’est de la ... Non ! C’est plutôt quelque chose qui... Comment dire ? La poésie, c’est quand tu entends un truc et... Non, pas simplement quand tu entends parce que, souvent, c’est également quand tu vois, quand tu goutes, quand tu sens......
À vie de recherche
Invente-moi en vieux stratège de ces moments qui viennent hanter mes impatiences. Invente-moi de doux poèmes entre les draps d’une pluie molle en résurgence. Invente moi de longs cortèges de souvenirs qui dégringolent à contresens. Invente-moi toutes...
Photo sans cible
Le sourire de l’épouvantail a disparu derrière les barbelés de son chapeau. Restent deux petits yeux ronds d’oiseau qui me regardent en papillotes. Clac ! Version audio Extrait de "Highway blues" de Marc Seales __________
Je suis l'enfant...
Je suis l’enfant dans la fumée blanche je suis la pierre dans ses mains je suis son œil mort. Je suis la maison sous les bombes je suis poussière sur un tapis je suis prière à la fenêtre assoiffée. Et j’ouvre immensément la bouche sur le pavé confortable...
À vie de tempête
Un peu de vent si peu de vent levé et moi haut, très haut sur la pointe des pieds la tête droite dans le ciel dans le bleu mélangé du ciel les bras relevés les mains écartées dans les nuages et je tourne tourne et retourne brasse la couleur de l’air comprimé...
Je la vois
Je la vois elle est belle blanche et nue On devine sur le côté deux petites cicatrices blessures la vie envie d’y mettre le doigt appuyer doucement pauvre Saint Thomas doucement appuyer le doigt sentir le souffle de la chair absente le désir et son odeur...
Le vieux chêne (forêt de Grala)
Il ne reste presque rien de ce vieil arbre un bras décharné implorant le ciel quelques feuilles encore vertes accrochées tout en haut de ses ramures. Mon regard se perd dans les crevasses de sa mémoire mes mains tremblantes caressent sa peau de patriarche...