Souvent j’hésite

la pluie ou le beau temps

faire l’amour ou autre chose

je n’ai pas de préférence.

 

 

 

 

 

 

 

 

L’amour est un petit sac de poussières

un rai de lumière

derrière la fenêtre

qu’on aspire à tord et à travers

faudrait fermer les yeux

se pincer le nez

balancer des paroles en l’air

dans un ciel gris et sale

un peu bleuté

des petits mots dépareillés

comme des larmes

dans un cendrier

dire qu’on n’est pas complètement

perdus

enfin, je crois, qu’on ne l’est pas

perdus complètement

 

mais voilà que me reprend

l’envie de pleurer.

 

 

 

 

 

 

 

Mon corps

chaos

incohérent

à bout de souffle

mais ça chemine encore

dans l’envie de jouir

entre deux sourires

mal négociés

et une caresse assoiffée

c’est lourd et lent

mais ça chemine

pas finie la rigolade

juste avant le bouquet final

le numéro n’est pas inconnu

il faut répondre

sans décrocher

pas facile de tout combiner

faire croire que ça ronronne

 

non

la mère Michèle n’a pas perdu

son chat.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sur la table une tarte aux pommes

et des mouches

qui viennent chier sur la pâte

drôle d’anniversaire

c’est pas les bougies qu’on va compter

je leur balance ma fumée bleue

dans les pattes

je fulmine

mais elles reviennent

elles aiment cette tarte

aux pommes

bleues comme une orange

partout les mouches

partout

elles vont pondre des asticots

sur nos vieilles carcasses

nous bouffer

jusqu’à l’os

 

ne pas chanter trop fort

joyeux anniversaire

surtout ne pas garder la bouche ouverte.

 

 

 

 

 

 

On se console comme on peut

petite lumière au bout de la nuit

poupée de chiffon sur l’oreiller

médicaments au fond d’un verre

dieu tout puissant

c’est bien joli

sauf qu’on n’y croit pas

ou juste un peu

pas suffisamment

pour renverser la mécanique

des ombres craintives

mais je ne pleure pas

je continue ma route

à petits pas vers la mort

je me remets à fumer

des cigarettes bleutées

je tousse

je tousse

je ne pleure pas

je suis prêt à m’accrocher

à n’importe quoi

une main

un sourire

un cri

un poème

 

je n’ai plus peur du ridicule.

 

 

 

 

 

 

Je voudrais mourir dans un endroit gratuit

sans rupture et sans souffrance

sans fleur ni couronne

sans haine et sans crainte

sans compas ni crayon, ni double décimètre

rien qui permette de compter ou calculer

- peut-on mesurer la violence d’un chagrin

ou la puissance d’une histoire d’amour ?

 

Je voudrais mourir dans un endroit calme

où, sur des panneaux lumineux, les horaires de départs

se confondraient avec les horaires d’arrivées

où le silence pourrait s’apprécier en chants d’oiseaux

où, dans le murmure léger du vent, j’entendrai Jean-Louis Trintignant

me dire à l’oreille quelques poèmes de Desnos ou de Prévert.

 

Je voudrais mourir dans un endroit ouvert

avec de l’océan, des vagues et des rochers

de longues plages de sable blanc

j’aimerais bien qu’il y ait aussi un peu de brume

et surtout de l’amour que l’on pourrait deviner

derrière chaque brin d’herbe

avec des regards perdus sur l’horizon

et la lumière clignotante d’un phare

(un éclat blanc toutes les 15 secondes)

et

il serait 19h48 un vendredi soir de septembre.

 

 

Merci à Pauline Picot à qui j'ai emprunté les "entrées" de chaque paragraphe

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Un jour j’inventerai un poème qui aura pour titre :

les pierres se souviennent

ou …des pierres dans mon jardin

peu importe !

 

J’habiterai un pays peuplé de poètes

ensevelis sous les bombes

j’écrirai avec des mots trempés dans le sang

l’histoire de Farid, Ahmed, Yasmina et Jacob

d’Isaac, Myriam et Sarah

et aussi celle de David

dans l’ombre douce d’un arbre mort

immobile, apaisé

les mains au fond des poches

David, luttant contre Goliath

David, attendant le miracle

tout au long du chemin de ses années

il aura le regard piquant comme le yucca

dans un jardin de Palestine

guettant ses premières fleurs

malgré les éclairs bleutés sur les ruines

et l’écho violent des explosions

il gardera l’espoir fragile

de l’oiseau perché sur des barbelés

dont l’œil étincelle au soleil matinal

 

Oui, un jour j’écrirai un poème

un poème empli de tendresse

pour vous mes frères et mes sœurs

là bas dans vos pays barbouillés de rouge.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Le poète palestinien Refaat Alareer est mort le 8 décembre dans une frappe israélienne survenue dans la bande de Gaza.

 

 

Un jour j’écrirai un poème qui aura pour titre

les mains pleines de rage

ou de pierres

ou de terre

ou de sang

... peu importe !

 

Chaque jour dans ce pays d’exil

l’amour sera dépouillé écorché

dépiauté à l’ombre des chiens

les fleurs d’amandiers auront perdu

le parfum des collines

et nous apercevrons la fièvre

tout au bout des canons

le désert habitera une chaleur tremblante

un homme

quittant le regard affamé des mouches

marchera sur des routes vagabondes

la poussière avalera ses pas

étranges et mesurés

un homme

sortira du miroir tendu de la terre

crachera sur les murs

en criant Palestine

avec pour seule arme

quelques noyaux d’olive

un homme...

un jour...

 

Un jour j’écrirai un poème

qui fera tomber les murs.

 

(Poème déjà mis sur le blog il y a 14 ans !)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

C’était un jour comme les autres, sans doute un peu plus chaud. On attendait la fraîcheur de la nuit, rêvant de somnoler au creux d’un gouffre, entouré d’eau glacée.

On était là, dans ce grand silence d’oiseaux et de ciel bleu traversé par le vol zigzaguant des papillons et le bourdonnement évaporé des mouches et des guêpes autour des fruits tombés du prunier.

Les avions ne laissaient aucune traînée blanche dans ce bleu immobile.

On percevait une toute petite brise dans les feuillages du tremble. Ça ressemblait à la respiration tranquille d’un nourrisson endormi sur le ventre de sa mère.

Le soleil n’en finissait pas de sombrer à l’horizon mais il n’éclairait plus que les cimes du chêne et du tilleul devant la maison.

Tous ces moments qui s’allongeaient sereinement entre les arbres, ce calme profond qui gagnait la nature, ça laissait les poètes sur le bord de la route. Ils ne trouvaient pas les mots à la hauteur de ces instants fugaces.

Alors, à tout petits pas, la lumière s’est effacée et l’ombre est arrivée. Pas n’importe quelle ombre, celle qui est chevillée à nos corps et qui ne nous lâche jamais ; on la promène partout comme un chien accroché à sa laisse s’arrêtant régulièrement et déposant deux ou trois gouttes d’urine pour recouvrir l’insignifiance de nos traces.

Brusquement j’ai eu envie de pleurer, sans véritable raison. Pleurer sur ma vie, sur le temps passé et le peu de temps à venir. Je ne savais pas d’où me venait cette mélancolie absurde, alors que ce soir-là s’étendait encore plus paisiblement que beaucoup d’autres soirs.

J’ai repensé à cette phrase que j’avais notée dans un de mes nombreux carnets. Elle est d’Edmond Jabès dans son ouvrage « Le livre du dialogue » : « Il faut à la clarté beaucoup d’ombre pour éblouir ». J’ai ravalé mes larmes, avec une pointe de regret. J’ai esquissé une grimace pour faire ressortir un peu de joie sur mon visage, car j’entendais des enfants qui s’approchaient les bras chargés de promesses, que j’aurai voulues immortelles.

 

Une étrange pensée me vient à l’instant

et s’il

s’il ne pleuvait jamais plus

oui

jamais la moindre

la moindre goutte de pluie

pendant tout l’été

à partir de maintenant aujourd’hui

aujourd’hui au début du mois de juin

comme une punition infligée par

par un Dieu écolo ou

ou un diable vengeur

avec tout ce qu’on a fait à notre pauvre planète

les avions les camions les autoroutes les nitrates les élevages industriels les gaspillages les dépôts de plastiques dans les océans tous les

les hydrocarbures les carrières de métaux lourds précieux rares et tout le reste

tellement tellement de

et nos longues impatiences nos folles envies nos drôles de besoins

nos besoins fabriqués de toute pièce pour

pour quoi

rien de nécessaire d’indispensable

rien d’essentiel à la vie

la vie de tout le monde les hommes les femmes les enfants les arbres les

les fleurs les insectes les champignons les oiseaux

tout

tout ce qui est sur la terre dessous dans l’air dans l’eau

maudits sommes nous d’avoir tué la nature

à petit feu puis à grand

à très grand feu notre terre mère

trop tard pour pleurer

pour recoudre le soleil

caresser admirer traverser les nuages chargés de pluie de  neige de grêle ou de

de giboulée de brouillard de

trop tard

alors punis

plus une goutte en été

possible

plus une goutte d’eau

eau secours

on va craqueler devenir sec brûler comme de la paille

foutue paille

pas un grain de prévoyance d’intelligence de respect de

de lucidité

pas un gramme

bon bon bon

heureusement on a encore de la réserve on a pompé pompé pompé dans les nappes

rempli les piscines les bassines les mégas bassines

et si

si ça ne suffit pas on fera des

des prières à tous les saints Patern Médard et surtout

Sainte Soline