Voilà. Il faut dire « voilà » quand quelque chose est terminé. Je ne sais pas si quelque chose se termine, là, maintenant ; mais, voilà, je dis voilà comme sur France Culture lorsqu’un artiste est interrogé sur son œuvre. Toujours ils veulent savoir les pourquoi, les comment ; mais l’artiste, il ne sait pas, alors il dit voilà et cela devrait suffire. Ce voilà veut dire regarde ce que je fais , ce que je dessine, ce que j’écris, ouvre les yeux, les oreilles j’ai enlevé le voile, je me suis mis à nu, cela est ; vois là ! c’est tout, voilà, et quelque chose est sans doute terminé, pour que quelque chose d’autre commence...

 

Un jour j'écrirai un poème qui aura pour titre

lumière consolée

ou soleil bleu

... peu importe !

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Il y aura des chaises endormies

dans la nuit à l'écoute

la lumière aura perdu ses ombres.

Nous serons sans parole

nos mains caresseront les pages

de cahiers inachevés.

Il y aura le cri de la terre humide

sous l'orage

et le chant tremblant

des tilleuls.

Il y aura le parfum assoiffé des roses

au bord de ton jardin

Il y aura la trace de tes pas

entre les vagues de ma mémoire.

Il y aura les reflets d'un rire

tout en haut de l'escalier.

Il y aura encore du sable

au creux de nos mains

et quelques notes de piano

à l'horizon du fleuve.

Il y aura

un temps étrange

et long.

 

Un jour j'écrirai

et j'aurai dans les mains

des milliers de mots

que je lancerai à tout vent.

Ils finiront bien par faire un poème.

 

Version audio :

 

Extrait de "Ten Chi"  de René Aubry - Mémoires du futur.

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Une nuit j'écrirai un poème qui aura pour titre

remue-méninges

ou ménage... ou manège

... peu importe !

 

Il fera un temps d'oiseau sans plume

un temps de plomb.

J'aurai, lourds sur l'épaule

deux ou trois mots sauvages et dévergondés

gambadant tels bouillants chevaux

dans la folle inconséquence de leur jeunesse.

Je frapperai de mon poing vengeur

toutes mes vieilles galères

envasées sous le sable d'un fleuve bohémien.

Saoulé de rouges effusions

je deviendrai fragile bateau de papier

ondulant sur les rides d'un trottoir.

Je m'accrocherai, m'entortillerai

sous la brume d'un réverbère

et je parlerai, chanterai, crierai

à la lune incertaine :

"Va, ma belle, abandonne la terre

à ses marées, à ses marins

libère toi de notre pesanteur

ravale tes croissants

pas de quartier!"

Avec elle je me mêlerai aux anciennes étoiles

de ma mémoire en sommeil.

 

Une nuit j'écrirai un poème

et la lune aura quitté

l'œil de mes nuits.

 

Version audio :

 

Extrait de "Clair de lune" (suite bergamasque) Debussy - Zoltan Kocsis au piano

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