Je suis l’enfant dans la fumée blanche

je suis la pierre dans ses mains

je suis son œil

mort.

Je suis la maison sous les bombes

je suis poussière sur un tapis

je suis prière à la fenêtre

assoiffée.

Et j’ouvre immensément la bouche sur le pavé confortable des villes.

Et je vide quelques larmes sur mes joues occidentales et fières.

Et je vomis des slogans et des pancartes parmi le bourdonnement aseptisé des rues en solde.

Et je marche irréprochable et droit dans ma tenue de camouflage.

Mais je n’ai que des mots à vous offrir

et la peur d’un trop long silence à venir

entre les bras engourdis du monde.

Version audio :

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