Ils ont planté des couteaux dans nos rêves d'amants

ils ont coulé du béton sur nos prairies parfumées

ils ont construit des prisons pour nos enfants

ils ont fait taire les vagues qui gonflaient nos marées.

Et personne n'a rien dit.

Un jour, ils viendront nous chercher

et nous n'aurons que nos mots pour pleurer.

Mais la poésie est encore là

frissonnante et sauvage

elle dessine des fenêtres

sur la froideur des murs

elle nous décoiffe et nous bouscule

elle nous offre quelque chose

de plus grand que le silence

et qui n'est pas la mort

elle nous conduit à grands pas

dans le désordre des choses

jusqu'à boire l'invisible.

Il est venu le temps d'écarter nos paupières

pour affronter la noirceur du monde.

Que tous les poètes, les détrousseurs de mots

les déserteurs de rimes et les bouffeurs d'alexandrins

ouvrent enfin les yeux, se mettent debout

se raclent profondément la gorge

crachent un ou deux glaviots

sur les trottoirs endormis

et chantent et dansent

avec la terre et le feu

avec l'eau, le vent et la liberté

avec la lumière de leurs mots

plus vastes et plus puissants

que le plus profond des fleuves.

Pour prolonger la lecture "Motivés" de Zebda :