Prunier

Matin de soleil froid. On aurait fini par s'habituer aux jours de pluie et de grisaille.

Ils sont tous les deux dans leur jardin. Lui, casque sur les oreilles, une tronçonneuse dans les mains. Elle, tient une corde noire accrochée à un arbre. Un prunier. Pour le guider dans son dernier balancement.

Bruit de moteur. Une entaille du côté de la chute. La sciure vole sur les vêtements. La corde se tend. Un craquement. L'arbre est tombé. Terminé. Finie la fabrication d'eau de vie de prunes avec l'ami Max.

L'homme et la femme se regardent. Hésitations de la pensée sur le bleu d'un ciel d'hiver.

Que se passe-t-il juste avant le grand silence ?

Après, on sait : on sera comme ce morceau de bois mort couché dans l'herbe et qui finira dans le feu.

Mais avant, juste avant ?

Entendrons-nous un bruit, un souffle, un murmure, quelque chose d'infime qui nous indiquera que c'est le moment ?

Ou bien serons-nous comme l'arbre, basculant brusquement de vie à trépas.

Mais gardant encore nos racines enfouies au profond de la terre, comme traces invisibles de notre passage.

Pour accompagner la lecture  :

(Haiku de Stefano Guzzetti)